然后她下车，锁门，走进电梯。
第七个小时，痛觉全部退场。
膝盖以下失去知觉，只剩两截温热的重量挂在身下。背脊的汗干了又湿，湿了又干，T恤的残味混着伤口的腥气，把他自己裹在里面。
他开始数呼吸。吸，数一。呼，数二。
数到一百，从头来。
数乱了。从头来。
数到不知第几轮的时候，他意识到一件事。
他不是在熬。
熬是有终点的，熬的人盯着终点。而他没有终点。门什么时候响，他不知道。他只是在数，在听，在黑暗里把耳朵张到最大，等一个声音。
他在等。
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